... nicht mehr am Ball
                                                                                       
Sigrid Schönfelder


Nicht mehr am Ball

Mutter starb in lila-silbernem Licht,
Danach blieb es jahrelang Winter.
Frühlingsblüten erschienen wie aus Plastik,
Eine tote Katze liegt auf Stroh.
In vergangener Zeit erlittener Schmerz,
Unerwartet und erneut in St. Margarethen.
Ich war die Frau eines Clowns.
Wozu auf der Erde umherhopsen?
Allein im neuen Fremden,
Ich folge niemandem.
Beständig und mein bleiben Mooskörper und Mond.

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